elisabetha

le trèfle à quatre feuilles

"Agence loue  pour cause de départ trente secondes de bonheur"
Mon sang n'a fait qu'un tour. Qui était cet agent très particulier qui se disait détenir le prix du bonheur?
C'était un tréfle à quatre feuilles qui parlait.
" Bonjour madame. Vous venez pour l'annonce? Je tenais à vous faire remarquer que je ne suis pas à vendre. Louer vous semble t'il suffisant?"
-" Oui, le bonheur est toujours du provisoire. Et la chance, offrez vous la chance?"
" Non madame, le bonheur ne dépend pas de la chance."
"  Oh ! La vie est un jeu dérisoire où tout se confond dans un hasard moqueur. Un jour tout vous réussit. Le lendemain votre mari vous quitte. Mais vous êtes vous un tréfle heureux?"
"Non. Je ne suis  qu'un symbole pour les anonymes sans imagination, une star pour les illusions médiocres. Mais  le bonheur n'est pas une idée. C'est une danse de petits pas qui envellope la maille des jours tissée de nos révoltes et de nos désespoirs. Le bonheur appartient à ceux qui veulent y croire et donner un prix au regard, aux choses simples, à la beauté troublée. Le bonheur est fusion et confusion de mille petits riens banals que l'on doit tirer de la morosité comme l'on tire de l'eau un noyé. Pour être heureux il faut du souffle, du souffle à faire pâlir le vent de jalousie.Du souffle pour changer les plus petits événements en aventures extraordinaires. Chaque regard croisé, chaque mot échangé, chaque rencontre qui vous laisse un souvenir doit être vécu comme un Bonheur. Bonheur d'être vivant et de pouvoir le dire, le sentir, le "jouir".!"
" Ah, monsieur le trèfle, quel bel leçon d'optimisme. Vous oubliez que la réalité de notre existence se fond dans un présent sans couleur, que tous les dangers nous menacent, que le manque d'argent peut nous enlever toute idendité. Oui, il y a des jours où je hais la vie. Ma seule gloire est d'être mère. Créer un chef d'oeuvre pour une seconde oubliée qui n'était pas celle du plaisir mais de l'éternité. Pauvre trèfle vous ne pouvez pas comprendre, vous n'êtes qu'un Tricostéril pour les écorchés du mal être. Alors cessez de faire ce métier. Le bonheur est impossible!"
Le tréfle devant ma colére prit peur et s'enfuit par la fenêtre retrouver le vent.
Une cliente entra qui me raconta sa vie sans illusions. Je lui tins le discours du trèfle et elle repartit avec du beaume au coeur.
J'eus bien du mal à accepter son argent. Je ne sais pas louer mes mots, j'aime trop leur murmure, leur caresse. J'offre à qui veut leur souffle. Je ne sais pas mesurer le temps. J'égréne les rires avec les larmes. Je suis Poéte.

"

"Agence loue  pour cause de départ trente secondes de bonheur"
Mon sang n'a fait qu'un tour. Qui était cet agent très particulier qui se disait détenir le prix du bonheur?
C'était un tréfle à quatre feuilles qui parlait.
" Bonjour madame. Vous venez pour l'annonce? Je tenais à vous faire remarquer que je ne suis pas à vendre. Louer vous semble t'il suffisant?"
-" Oui, le bonheur est toujours du provisoire. Et la chance, offrez vous la chance?"
" Non madame, le bonheur ne dépend pas de la chance."
"  Oh ! La vie est un jeu dérisoire où tout se confond dans un hasard moqueur. Un jour tout vous réussit. Le lendemain votre mari vous quitte. Mais vous êtes vous un tréfle heureux?"
"Non. Je ne suis  qu'un symbole pour les anonymes sans imagination, une star pour les illusions médiocres. Mais  le bonheur n'est pas une idée. C'est une danse de petits pas qui envellope la maille des jours tissée de nos révoltes et de nos désespoirs. Le bonheur appartient à ceux qui veulent y croire et donner un prix au regard, aux choses simples, à la beauté troublée. Le bonheur est fusion et confusion de mille petits riens banals que l'on doit tirer de la morosité comme l'on tire de l'eau un noyé. Pour être heureux il faut du souffle, du souffle à faire pâlir le vent de jalousie.Du souffle pour changer les plus petits événements en aventures extraordinaires. Chaque regard croisé, chaque mot échangé, chaque rencontre qui vous laisse un souvenir doit être vécu comme un Bonheur. Bonheur d'être vivant et de pouvoir le dire, le sentir, le "jouir".!"
" Ah, monsieur le trèfle, quel bel leçon d'optimisme. Vous oubliez que la réalité de notre existence se fond dans un présent sans couleur, que tous les dangers nous menacent, que le manque d'argent peut nous enlever toute idendité. Oui, il y a des jours où je hais la vie. Ma seule gloire est d'être mère. Créer un chef d'oeuvre pour une seconde oubliée qui n'était pas celle du plaisir mais de l'éternité. Pauvre trèfle vous ne pouvez pas comprendre, vous n'êtes qu'un Tricostéril pour les écorchés du mal être. Alors cessez de faire ce métier. Le bonheur est impossible!"
Le tréfle devant ma colére prit peur et s'enfuit par la fenêtre retrouver le vent.
Une cliente entra qui me raconta sa vie sans illusions. Je lui tins le discours du trèfle et elle repartit avec du beaume au coeur.
J'eus bien du mal à accepter son argent. Je ne sais pas louer mes mots, j'aime trop leur murmure, leur caresse. J'offre à qui veut leur souffle. Je ne sais pas mesurer le temps. J'égréne les rires avec les larmes. Je suis Poéte.

"

et si c'était la neige en été?

Et si c'était la neige en été? Que la vie serait belle nourrie d'étrangeté! Que la beauté aurait le talent de l'amour et l'amour le regard de la beauté!! Si tout se confondait dans le désir de vivre pour ne plus jamais connaître le malheur de l'ennui! Que la musique et la poésie chantaient la paix et que les aubes seraient plus longues que les nuits, avec des muses d'espoir qui éteindraient les guerres sous des volcans de pluie. Mais c'est toujours l'hiver dans une douceur sans neige, dans un serment de pluie qui traîne et s'entraîne dans le gris des jours sans joie. Alors au peintre de trouver la couleur, au musicien la note la plus belle, et au poète la tendresse que donnent les mots dans leur folie si douce que s'y noient les étoiles.

Et si c'était la neige en été? Que la vie serait belle nourrie d'étrangeté! Que la beauté aurait le talent de l'amour et l'amour le regard de la beauté!! Si tout se confondait dans le désir de vivre pour ne plus jamais connaître le malheur de l'ennui!
Que la musique et la poésie chantaient la paix et que les aubes seraient plus longues que les nuits, avec des muses d'espoir qui éteindraient les guerres sous des volcans de pluie.
Mais c'est toujours l'hiver dans une douceur sans neige, dans un serment de pluie qui traîne et s'entraîne dans le gris des jours sans joie.
Alors au peintre de trouver la couleur, au musicien la note la plus belle, et au poète la tendresse que donnent les mots dans leur folie si douce que s'y noient les étoiles.

pour le salon du chocolat

Aujourd'hui: Ennui

Amplitude: Infini.
Silence du gris
Grand bruit d'Incompris !
Alors tant pis!
Je prends du chocolat
Pour oublier ma vie.

Chocolat au coeur fondant
Chocolat au noir dormant

Tu me tiens compagnie

Chocolat ivresse
Chocolat tristesse
Tu es mon pétard
Des jours sans fard.

Je te suçotte
Tu me gaviottes
Comme un Amant
Croustillant
Friandise
De ma gourmandise

Un jour trop gris
De ma mélancolie.

Si six

Six heures du soir
Si femme un soir
Six robes de soie
Si toi et moi,
Six femmes et toi
Si moi sans toi
J'attends le jour de la semaine
Où je suis la septiéme

Six fois que je te vois
Si foi que j'ai en toi
Six mois cela durera
Si tu ne change pas.
Six femmes de soie
douces et sans foi
Si vivre de joie
Six heures à tes côtés
S'il y en a une autre
Je ne serais plus là.

Six me plait bien
Si je te vois encore
Et puis je sais que je suis unique
Et dans un lit
Vaut bien six femmes...
Si on continue un peu le jeu
Et que des six visages de l'amour
Qui sont six moitiés d'orange
On en faisait trois
Trois femmes
Celle que tu aimes
Celle qui t'aime
Celle que l'on s'inventera
Quand on ne s'aimera plus

Si mes calculs sont sans erreur
On va s'amuser encore longtemps
Toi, moi et le Bonheur
Six cent six mille fois.

Six heures du soir
Si femme un soir
Six robes de soie
Si toi et moi,
Six femmes et toi
Si moi sans toi
J'attends le jour de la semaine
Où je suis la septiéme

Six fois que je te vois
Si foi que j'ai en toi
Six mois cela durera
Si tu ne change pas.
Six femmes de soie
douces et sans foi
Si vivre de joie
Six heures à tes côtés
S'il y en a une autre
Je ne serais plus là.

Six me plait bien
Si je te vois encore
Et puis je sais que je suis unique
Et dans un lit
Vaut bien six femmes...
Si on continue un peu le jeu
Et que des six visages de l'amour
Qui sont six moitiés d'orange
On en faisait trois
Trois femmes
Celle que tu aimes
Celle qui t'aime
Celle que l'on s'inventera
Quand on ne s'aimera plus

Si mes calculs sont sans erreur
On va s'amuser encore longtemps
Toi, moi et le Bonheur
Six cent six mille fois.

un sac rouge

Dans cette journée brumeuse d'automne où les couleurs hésitent,je le voulais neuf et éclatant, rouge comme la passion, rouge comme la grenadine des gouters d'enfance, rouge comme tous les manteaux que j'ai porté et donné; usés, passés d'hivers et de printemps, de promenades au grand froid, de pluies grumeleuses, de parapluies aussi rouges pour égayer mon regard, mon coeur,mon esprit qui si souvent se fonce, se fronce, lasse, casse de petits riens, de trop de temps passé à l'ennui, de trop de jeux perdus, de trop de livres lus.
Je le voulais rouge et j'en suis fiére. Je le porte  comme un bracelet, une parure qui garde tout l'éclat de ma passion pour lui. Neuf. Recommencement facile à obtenir, qui ne fera souffrir personne, qui ne fera pas battre mon coeur, mais brillera dans mes yeux. Une coquetterie, un maquillage, un porte-bonheur.
Et ces quelques mots qui viennent chanter sur ce silence qui gonfle les voiles d'une attente vaine

DANS LA SOIE

Tant de jours et de nuits qui glissent semblables dans la soie du temps. Réveils au matins gris, midis ordinaires, longues heures d'ennui avant la nuit. Sommeils gisants.
La lasssitude tournoie d'heure en heure, enfleurant les silences, les souvenirs déja morts et refuse d'ouvrir les fleurs de l'avenir.
Puis dans cette mélancolie sans fard, s'éveille le printemps. La lumière caresse les corps, les regards gémissent sous les ondulations lascives, le coeur flirte avec l'Amour. Les enfants sont beaux dans leur course folle. Leurs rires sont des vagues de bonheur.
Le désir renaît et tout chante. Midi radieux, siestes frivoles, soirées au clair de lune. Terrasses des cafés où bruissent les rumeurs du plaisir.
Les nuits tremblent sous la lune et les poémes s'écrivent dans les papiers du temps

pronoms personnels

JE ne vous aime pas . Je hais les pronoms personnels. J'aime  les parfums, les roses et la beauté au crépuscule. Je veux tout sans choisir. Je crois en tout mais je ne crois rien.
TU  es un miroir, un écrin pour la violence des autres, qui viennent te recouvrir de leur souffrance . Ta voix est tremblée de tous les secrets que tu portes.
ELLE dessine  un rire dans l'espace. Elle se donne au bruissement d'un rêve qui vient de naître et qu'elle voudrait empêcher de repartir. Elle dit qu'elle est libre. Mais l'est- elle vraiment?
NOUS nous félicitons de vaincre le temps avec notre énergie d'écrivain. Ecrire n'est pas vain.
VOUS cherchez la rumeur de la foule. Vous foulez les rues d'un pas indécis, vous embrassez la vie, vous vous fondez dans l'exubérance indicible.
ILS ont fini leur discours. Ils  ont réglé leur note. Ils vont sortir dans la nuit, sous la pluie, pas vraiment libres, car chacun porte en lui les mots des autres. Leurs douleurs, rarement leurs bonheurs.

CHOCOLAT

Aujourd'hui: Ennui

Amplitude: Infini.
Silence du gris
Grand bruit d'Incompris !
Alors tant pis!
Je prends du chocolat
Pour oublier ma vie.

Chocolat au coeur fondant
Chocolat au noir dormant

Tu me tiens compagnie

Chocolat ivresse
Chocolat tristesse
Tu es mon pétard
Des jours sans fard.

Je te suçotte
Tu me gaviottes
Comme un Amant
Croustillant
Friandise
De ma gourmandise

Un jour trop gris
De ma mélancolie.

Comptine

Il y a de la pluie sur le ciel gris peint à l'encre de chine dans sa parure de nuit.
Il y a de la pluie sur le coeur d'Eglantine quand frissonnent ses rêves dans les ronces du vent.
Il y a de la pluie dans les larmes d'Eglantine qui n'a pas d'amoureux pour lui dire qu'elle est belle avec ses grands ciels bleus qui brillent dans ses yeux et ses lèvres de fleur sous les baisers du matin.
Il y a de la pluie sur les mots d'Eglantine, perles noires de ces colliers d'enfant. Et la mémoire qui glisse vers elle à grandes brassées d'histoires.
Elle était si petite quand Papa et Maman s'aimaient. Puis ils se sont séparés et le temps est passé.
Les années font la ronde aux petits bonheurs, aux gros chagrins. Mais au mois de Mai vive le muguet.
Et on conte les saisons, on danse sans raison en chantant les garçons.
Sur le visage d'Eglantine  il y a du soleil et dans sa vie de bohéme un rire de cristal.
A l'ancre de sa mémoire Eglantine écrit au feutre noir.

" Il était une fois quelques fragments d'enfance, une couleur, un imparfait et du silence."

LA VIPERE

Il était une fois sur un grand nuage blanc
Bien assise sur son séant
Une adorable petite vipère.
Elle avait des yeux d'enfer
Et une jolie langue fourchue
Qu'on aurait mangé toute crue.

Elle régnait sur le ciel
Avec des airs de damoiselle
Ayant laissé à la ville
Son venin et ses broutilles.

Fini les crises de nerf
Fini les sifflements d'enfer
Qu'elle était bien dans la lumière
Lovée au soleil
Tous les sens en éveil.

Elle était si jolie
Et si douce
Sur son nuage de mousse
Qu'on  l'aurait goûté à la cuillère
Comme un dessert.

C'est oublier que l'homme est méchant
Et croque à belles dents
La pomme et le serpent.